Participação dos Confrades

                                                                  Poema

• Poema

  Vinho Transmontano

  Da terra, das raízes, do suor salgado do rosto,

  Do labor de mãos nodosas e sedentas da jornada,

  Vem o prémio generoso e gárrulo que é o mosto,

  Tinto e alegre ardor de alma libertada.

  As palavras, fáceis, escorrem aos bagos,

  Inchadas de sumo e espuma de laço…

  Ressumam, dançantes, de todos os tragos

  E trazem no casco o calor de um abraço.

  Ergamos os copos em pâmpanos gestos

  Para brindar a dádiva desta natureza

  De duros granitos e aráveis modestos.

  Riqueza arrancada à terra todo o ano

  Que no jarro enfeita a alva mesa

  De todo e qualquer lar transmontano.

  José António Silva, Professor
  

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  Caros Trasmontanos
  Caros Convidados dos Caros Transmontanos
  Senhoras e Senhores
  Ainda ninguém aqui bebeu – digo eu…, a fintar-me no alinhamento do
  programa – e já vamos prò segundo discurso.
  Pensarão os mais báquicos dos meus ouvintes que valerá bem a pena
  atravessar um deserto de palavras – ou dois, ou os que forem, sejam eles
  bem secos e ressecos –, desde que, ao fim, chegue o momento em que
  um fabiano logre afogar as agruras destes tempos insanos nuns copázios
  de tinto.
  Como será bem aqui o caso. E com pompa e circunstância será…
  Leveirinho farei, à conta disso – prometo – este discorrer que assim
  arranca, se para tanto me não faltar arte; que engenho, o que se diz
  engenho, é coisa que toda a vida, a bem dizer, sempre me fez negaças,
  como não tardarão todos vocências a perceber e, se calhar, a lastimar.
  Enfim, oxalá não!
  De bom começo será, de todo o modo – ao menos assim se me figura –,
  sumamente conveniente até, que elucide os meus ouvintes – ilustres, de
  acordo com todos os protocolos –, sobre o porquê deste orador de que
  nenhum, até hoje, tinha ouvido falar. Nenhum, a não ser aquele Senhor
  ali, aquele do ar todo lampeiro, esse mesmo!: o meu amigo Rui Taveira
  – doutor, cantor, professor, que eu sabia pelar-se por uma boa mesa e,
  agora sei que também por uma bela pinga –, e que muitos dos presentes
  bem conhecem, decerto pelas mesmas razões que eu. Pois é a ele que
  devem pedir contas pelo desvario deste desconchavo que sou servido de
  vos servir, à laia de aperitivo.
  E como caiu ele em desatino de tal calibre? Ora, em razão da
  circunstância, completamente inexplicável, de fantasiar no sujeito que
  vos fala competências inteiramente desconformes com a apagadíssima
  existência que o mesmo vem levando, se apraz levar, e de que em tempo
  algum se lembra de ter ansiado desenvencilhar-se.
  E aí está: este meu amigo – do peito, devo acrescentar –, meu e decerto
  vosso, grande apaixonado de Trás-os-Montes (o País musical inteiro,
  conhece as suas impagáveis histórias de Valpaços), apaixonado de
  música, como certamente saberão (doutras paixões já não sei…), músico,
  aliás, ele mesmo e muito prestigiado, saiu-se a encomendar-me, em dia
  em que me achou a atirar prò distraído – e eu ainda não descobri por
  alma de quem –, que aqui viesse, precisamente hoje, a apresentar-vos,
  embrulhada com todos os matadores, num envoltório todo feito de
  palavreado, uma ‘trindade’ absolutamente inopinada, qual é essa que
  mistura Trás-os-Montes, a Música e o Vinho (não o do Douro, que – já
  se vê – embora seja trasmontana a maior colheita dele, o regem outros
  confrades), e aí têm a razão pela qual me vejo agora nesta alhada. Vos
  prego eu esta xaropada.
  Ainda não me refiz do pasmo, essa é que é essa. Pasmo tal que nem deu
  para lhe retorquir: — ó Ruizinho, mas este teu amigo, de vinho – como
  bem sabes –, nem meio copo a débil constituição lhe tolera e, mesmo
  esse meio, só mesmo às refeições… e queres agora encomendar-lhe uma
  borracheira!?
  Mas, as coisas são como são: pasmo é pasmo e, sem que bem desse por
  ela, já tinha assentido na coisa.
  Aqui me têm, pois. Por mal dos meus pecados que hão-de ser muitos e
  desconformemente avantajados.
  Tempo será de virar o bico ao prego do palavrório e de o apontar à dita
  trindade. Salvo seja!
  Parece-me bem que – quer eu, que vou fazendo as despesas da conversa,
  quer vocências que arreguicham as orelhas e à conta disso têm os
  neuroniozinhos espevitados – não ‘empreendamos’, por aí além, em
  metafísicas; antes, de pronto, nos consertemos sobre a perfeita
  identificação de cada uma das trinitárias pessoas, partindo daí para lhes
  definir os papéis e as relações, posto que, enquanto realidades nada
  abstractas (que saboreáveis são, e muito apaladadas), apresentarão,
  nisso, menos quebreiras de cabeça, a qualquer esquadrinhador delas, que
  o modelo de todas as trindades — inefável essa e tão completamente
  misteriosa que só mesmo como dogma de fé se aguenta de pé, como
  logo se viu, desde que trindade a fizeram.
  Trás-os-Montes, essa terra da nossa comum origem – e, por isso, só de
  abençoada pra cima haveremos sempre de a ver – não vislumbro que se
  levante qualquer espécie de obstáculo a que unanimemente a
  reconheçamos como a Terra-Madre, tão soberbamente dotada ela é, seja
  qual seja o reino para que nos viremos – animal, vegetal, mineral (o
  eterno número 3, de novo…). Se não prò quê, atente o meu excelente
  auditório no meu excelente auditório e veja se não se acha bastante para
  comprovar tão expedita asserção. E o que dizer da Terra-Madre, duma
  terra que assim se desentranha em tão rútilos frutos, senão que a
  idolatramos, com todas as nossas ganas, lá onde quer que a sorte nos
  tenha lançado na vida a fazer por ela.
  Então, por Trás-os-Montes, não vai nada? Nada, nada, nada? Ao menos
  três urráhs:
  Urráh! urráh! urráh!
  Ora, a nossa Mãe Terra forçosamente que alguma filha há-de ter. Ao
  menos uma. E por que nome há-de ela dar, visto isso, senão por Música?
  Ao menos a mim, me convém, neste momento, soberanamente, que
  assim seja. Consabidamente, aliás, também a Música se farta de padecer,
  e de amor padece e tudo com ela à sua volta. Ora veja-se se não: entre
  duas grandes alegrias – a dum amor que desponta e a da sua
  consumação, antes que se suma –, quanta amargura, quantos herodes e
  caifazes e pilatos, e pedros negadores, e galos cantadores, quanto
  calvário, e que chusma de ladrões (embora se suspeite, pelo pano da
  amostra, que a nenhum deles haja aqui alguém com disposição bastante
  para o redimir, nos dias que correm, por ‘bom’). E se não estamos a ver
  que morra ela, a Música, isto é, que a mate alguém de qualquer matação
  macaca, nem que, sazonalmente, a festejemos rediviva, quantas vezes
  nos não deixa ela a nós pra morrer, e quantas outras nos não trás de
  novo, bem jubilosos, de volta à terra.
  Não vou desfiar aqui um rosário completo de modinhas nossas,
  trasmontanas, do mais saboroso que há por toda a roda do mundo.
  Seria um nunca acabar. Depois, bom mesmo, era que todos nos
  puséssemos a cantá-las. Mas, isso, a acontecer, só mesmo – palpita-me –
  depois de algum grão se andar por aí a meter nas asas…
  E lá viemos nós, sem dar por ela, parar ao Vinho. (Pra já, só de
  conversa!… Tenham lá paciência!… A sequeira também ainda não pode
  ser assim tanta!…).
  Ora então, que outro posto haveríamos nós de reservar, numa trindade,
  ao Vinho, senão o do espírito? E dum espírito alado! Naturalmente!
  Como convém! Pois não é ele bem capaz de nos pôr a voar? E não dá
  connosco, mais copo menos copo, espirituosos até dizer chega? O ponto
  é que a ele nos demos, numa boa roda de amigos! E que a transfega se
  faça para vasilhame – que digo eu? – para odre, que lhe faça jus! Do
  quartilho para cima é certo e sabido: transborda espírito enquanto não
  transborde outra coisa…
  E aí têm. De conversa fiada sobrará. Já aí há despesa que chegue para
  pontapé de saída de evento que se prevê fausto e se deseja fasto.
  A verdade, verdadinha – confesso – é que não foi nunca intuito deste
  orador feito à pressa, em que me vi transformado, vir aqui dizer outra
  coisa senão o que aí fica, ou seja: coisíssima nenhuma. Creio que
  consegui. Ora não?
  Brindo a isso, à penúria do discurso, concorde – bem a contragosto – com
  a penúria dos tempos.
  Mas brindo principalmente ao sucesso de Trás-os-Montes, dos seus
  filhos, e dos seus produtos, com destaque para os vinhos, pois então, que
  são aqui muito de destacar. Vinhos gostosos de Jou, que a Murça a que
  pertenço pertence, vinhos de Valpaços, de Chaves, o “dos mortos” de
  Boticas, que sei eu, por esse interior trasmontano, arriba do Douro, o
  que aí vai de belas pingas! de Alvites, terra do Eurico Carrapatoso! do
  Planalto Mirandês! o “Llaços” do Carlos Meirinhos do Picote! Mas,
  ourinho mesmo, o Quinta das Corriças, o Valle Pradinhos, o
  Persistente, o Quinta de Arcossó. Desfiá-los todos seria outro nunca
  acabar, como melhor sabe qualquer boca sequiosa dessas paragens.
  A todos brindo e não encontro nada mais a preceito, para o fazer, que a
  lenga-lenga de meu pai, que era homem de muito espírito, trasmontano
  dos quatro costados e se pelava por um bom copo:
  Anda cá meu fusco,
  Sou eu que te busco.
  Foste criado na cepa e não na giesta,
  Vais prà boca e não prà testa.
  Foste criado na cepa torta,
  A uns fazes perder a cabeça, a outros errar a porta.
  Aqui vai, aqui nu
  Aqui vai à saúde de quem tem o dedo no… (do copo, claro!…)
  Porto, Palácio do Freixo, 25-05-2013
  José Luís Borges Coelho, Professor
  

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